sábado, 7 de mayo de 2022
sábado, 15 de enero de 2022
El Final de Dexter Morgan
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| Las dos caras de Dexter Morgan: La voz en off, y el eficaz agente de la policía científica |
Dexter Morgan, el tranquilo y tenaz ex policía de la científica interpretado por Michael Carlisle Hall, nos ha dejado para siempre. Tras ocho temporadas completas de la serie «Dexter» que finalizaron en 2013, y una temporada adicional bajo la denominación «Dexter: New Blood» fechada en 2021, el final de este curioso personaje, que hablaba con los muertos en sus alucinaciones y cuyas voces en off revelaban sus verdaderas intenciones más allá de la apariencia... no podía estar más cerca de la reflexión.
Refugiado bajo la identidad de Jim Lindsay, se gana la vida como vendedor en la armería de una ciudad ficticia al norte del estado de Nueva York, llamada Iron Lake; el entorno bien diferente al cálido Miami de sus inicios. Dexter Morgan ha cesado su actividad criminal y desde hace más de una década pasa totalmente desapercibido, siendo el novio de la jefa de policía del condado. Entretanto Hannah McKay, quien fuera su novia y quedase al cuidado de su hijo Harrison, ha fallecido sin que él lo sepa. Tras una incesante búsqueda, su hijo Harrison logra dar con él, entrando a formar parte de su vida a lo largo de última temporada de la serie, donde la nieve y el hielo sustituyen al sol de Miami.
Como no podía ser de otro modo, el observador y sagaz Dexter se percata enseguida de que el «oscuro pasajero» habita en su vástago quinceañero, y decide hacer algo que jamás había hecho: contarle su secreto y hacerle partícipe del mismo, a través de la revelación del código que su padre Harry le enseñó para canalizar su ansia y sobrevivir como un psicópata asesino.
Pero Harrison no está preparado: es demasiado joven e insolente; incluso siendo consciente de ello, Dexter le confiesa su secreto y se ofrece como maestro para que su hijo pueda sobrevivir con su ansia, tal como hiciera su padre adoptivo Harry cuando era un adolescente.
La sabia experiencia de nuestro «día a día» demuestra que, por desgracia, resulta imposible ayudar a quien no pide ayuda, y en muchas ocasiones no conlleva un final resuelto y feliz, especialmente cuando los niveles de consciencia del ayudador y el ayudado son tan diferentes, como ocurre con Dexter y su hijo Harrison. ¡He ahí el quid de la cuestión! Con la novena temporada, la historia de Dexter Morgan concluye ante una sublime muestra de amor a la que se entrega de un modo apacible y consciente, cediendo el control total a su descendiente, aun a sabiendas de que es demasiado joven e inexperto como para comprender la realidad y el futuro que le aguarda.
Un final sublime para el asesino que conectó con el público y logró su empatía. Y un magnífico ejemplo de diferencia en los estados de consciencia (en este caso debido a la edad) entre un "ayudador" y un "ayudado", como perfecto ejemplo de una prueba de amor. Me quito el sombrero ante un guión tan inspirado y bien concebido.
Refugiado bajo la identidad de Jim Lindsay, se gana la vida como vendedor en la armería de una ciudad ficticia al norte del estado de Nueva York, llamada Iron Lake; el entorno bien diferente al cálido Miami de sus inicios. Dexter Morgan ha cesado su actividad criminal y desde hace más de una década pasa totalmente desapercibido, siendo el novio de la jefa de policía del condado. Entretanto Hannah McKay, quien fuera su novia y quedase al cuidado de su hijo Harrison, ha fallecido sin que él lo sepa. Tras una incesante búsqueda, su hijo Harrison logra dar con él, entrando a formar parte de su vida a lo largo de última temporada de la serie, donde la nieve y el hielo sustituyen al sol de Miami.
Como no podía ser de otro modo, el observador y sagaz Dexter se percata enseguida de que el «oscuro pasajero» habita en su vástago quinceañero, y decide hacer algo que jamás había hecho: contarle su secreto y hacerle partícipe del mismo, a través de la revelación del código que su padre Harry le enseñó para canalizar su ansia y sobrevivir como un psicópata asesino.
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| Dexter y Debra Morgan |
La sabia experiencia de nuestro «día a día» demuestra que, por desgracia, resulta imposible ayudar a quien no pide ayuda, y en muchas ocasiones no conlleva un final resuelto y feliz, especialmente cuando los niveles de consciencia del ayudador y el ayudado son tan diferentes, como ocurre con Dexter y su hijo Harrison. ¡He ahí el quid de la cuestión! Con la novena temporada, la historia de Dexter Morgan concluye ante una sublime muestra de amor a la que se entrega de un modo apacible y consciente, cediendo el control total a su descendiente, aun a sabiendas de que es demasiado joven e inexperto como para comprender la realidad y el futuro que le aguarda.
Toda una prueba de amor...
Dos estados de consciencia muy diferentes
Dos estados de consciencia muy diferentes
Un final sublime para el asesino que conectó con el público y logró su empatía. Y un magnífico ejemplo de diferencia en los estados de consciencia (en este caso debido a la edad) entre un "ayudador" y un "ayudado", como perfecto ejemplo de una prueba de amor. Me quito el sombrero ante un guión tan inspirado y bien concebido.
Atentamente:
Rafael Moriel
Rafael Moriel
domingo, 14 de noviembre de 2021
«Mi Bello Canario», un relato de Rafael Moriel
Mi Bello Canario
Fumaba en la terraza y ya era de noche. Había estado todo el día estudiando para los exámenes y me apeteció echar un cigarrillo al aire libre. Entonces y entre la oscuridad, un aleteo llamó mi atención. Se trataba de algo pequeño y rápido que revoloteaba, procedente de algunos pisos más arriba.
Quedé inmóvil al comprobar que se trataba de un pajarillo, de color blanco a primera vista. Su revoloteo cesó al posarse en el saliente de la terraza, más allá de la barandilla. Me moví tan lentamente como pude, acercándome. Me miraba. Entonces abrí mis manos, y lo atrapé. Esperaba que hubiese echado a volar, o al menos que se resistiera al atraparlo. Pero no fue así. Pude sentir su caliente cuerpecillo como algo sensible y delicado entre mis manos.
Entré en la cocina y me puse manos a la obra. No tenía jaula. Estuve discurriendo cómo improvisar algo, y allí estaba la cesta de las patatas, metálica y enrejada. Mantuve al pájaro atrapado con una mano y volqué la cesta con las patatas, propinándole un par de golpes para desprender la suciedad, depositándola invertida sobre el suelo: cuatro paredes y un techo, con barrotes y todo. Sin embargo, aquel pajarillo, un hermoso canario, elegante y alargado, era demasiado delgado en comparación con el espacio libre entre los barrotes.
Corrí hasta el salón. En el primer cajón del mueble chino siempre estuvo la caja de puros que mi tío Domingo, el marinero, nos trajo de uno de sus viajes. La abrí con una mano y volteé los puros, introduciendo al pajarillo. Regresé a la cocina y recubrí toda la cesta con papel de periódico agujereado. Me hice con un par de tapas de botes de conserva y las introduje, con agua y migas de pan, bajo la cesta empapelada. La jaula estaba lista y la cena servida. Sólo faltaba el canario.
Abrí la caja de los puros, introduciendo mi mano en ella. Ni se movió. Arrinconado, se había cagado y me observaba, con los ojos abiertos todo lo más que podía. Sentí compasión de él. Tapé con mi mano la boca de la caja, dejando entre mis dedos el espacio suficiente para observarlo con detalle. Los pájaros son muy rápidos y aunque buscara un hueco por el que escapar, no le daría esa oportunidad. Nos observamos largo rato. Su plumaje era de un hermoso amarillo claro, tornando grisáceo y blanquecino en los extremos de sus alas.
Lo atrapé sin que opusiera resistencia. Levanté la cesta y lo introduje por debajo de ésta, depositándolo sobre el suelo. Cené en la cocina, a su lado. No hizo el más mínimo ruido.
Fregué mi plato y cerré los libros. Acostumbraba a guardarlos uno o dos días antes del examen, y decidí no preocuparme más por los detalles de las lecciones. El trabajo ya estaba hecho y otro día de estudio sólo aumentaría mi inseguridad. Ahora tenía un pasatiempo para olvidar mis exámenes.
Me arrodillé y levanté suavemente la cesta. Permanecía inmóvil, mirándome. Introduje mi mano. Se dejó atrapar. Lo extraje con delicadeza, sintiendo los pálpitos de su corazón. Tenía los ojos enrojecidos y permanecía con su pico abierto, jadeando. Entonces me di cuenta de que la tinta de los papeles de periódico le irritaba. Parecía muy asustado y se había cagado varias veces.
Lo deposité en el suelo. La cocina no tenía demasiados escondrijos y dejarlo libre en aquellas condiciones no parecía arriesgado; estaba asustado y abatido y supuse que no volaría. Lo toqué con el dedo, empujándolo varias veces para comprobar su reacción. Ni se movió. Sólo jadeaba y observaba.
Arranqué todo el papel de la cesta, descartándola. Lo introduje en la caja de los puros. Unas cuantas cagadas más no importaban. Me fui a la cama.
Al día siguiente, a las diez de la mañana, ya tenía una jaula y dos cajas de alpiste. Cogí el taladro e instalé dos escarpias en la terraza. Colgué la jaula, con su canario dentro, y me pareció que se sentía alegre en su nuevo hogar. Saltaba de un palo a otro, se bajó a comer y a beber y di por seguro que a partir de entonces permanecería conmigo.
A eso del mediodía, sonó el timbre. Era un vecino que me preguntó sobre un pájaro que se le había escapado. Le dije que no sabía nada al respecto. Cerré la puerta y sonreí.
Mi examen no pudo ir mejor. De regreso a casa, lo primero que hice fue saludar a Pelucho. Mis regresos de las clases eran mucho más esperanzadores, con aquella mascota esperándome.
Cada mañana, antes de las clases, colgaba su jaula en la terraza. A mi regreso, en la tarde noche, la descolgaba y la metía en la cocina, junto al radiador. Entonces recogía su cabeza entre las plumas y dormía apoyado sobre una pata. Limpiaba su jaula a diario y rellenaba sus recipientes con agua y alpiste. Pero Pelucho no cantaba. Solía sacarlo de la jaula para jugar con él. Sin embargo, apenas se movía y no piaba; ni siquiera hacía intentos por retomar el vuelo. Al principio imaginé que era debido a su nueva situación, pero con el paso del tiempo terminé por asimilarlo.
A mediados del otoño observé que Pelucho se deterioraba. Poco tenía que ver con aquel hermoso ejemplar que una noche de verano volara hasta mi terraza. Sus plumas estaban desordenadas y sucias y su cola recortada. Se había quedado completamente calvo y el veterinario me recetó unas gotas que mezclaba con el agua. Me dijo que debía alejarlo del radiador, y que no cantaba porque era hembra. Pelucho no cantaría jamás, y ni siquiera su nombre parecía apropiado.
A pesar de mis cuidados y de toda la atención prestada, Pelucha continuaba perdiendo plumaje. Pronto se transformó en un minúsculo pedazo de carne pálida con multitud de puntos negros y dos ojos enormes. Su vientre se hinchó y un prominente edema deformó su aparato genital, transformándolo en un anillo enrojecido y sanguinolento.
No sabía muy bien qué hacer con ella. Me había decepcionado, sin duda, y yo a ella. Supuse que moriría pronto, ya que parecía muy enferma, y comencé a descuidarla. Debía quedarle poco tiempo, y aunque no quería contagiarme de su infección, continué alimentándola con el alpiste y la lechuga, mezclando las gotas que me recetó el veterinario con el agua… hasta que dejé de hacerlo.
Transcurrieron varias semanas y mi canario tenía peor aspecto. A pesar de todas aquellas enfermedades, una extraña fuerza la mantenía con vida. Parecía en las últimas, sólo era cuestión de tiempo.
Pelucha era muy sucia. Las hojas de lechuga que picoteaba se iban secando y mezclándose con las cáscaras del alpiste y las heces, que se le adherían en las uñas de las patas, conformando unas endurecidas costras que resonaban cuando saltaba de un palo a otro de la jaula. Un día me percaté de que le faltaba un dedo. Supuse que una de esas costras se le habría enredado entre los barrotes. Pero Pelucha no hablaba. Tampoco cantaba.
Comencé a olvidarme de rellenar sus recipientes de comida, quizá a propósito. Cada mañana le colgaba entre los barrotes un par de hojas de lechuga. Le gustaba la lechuga, y así no tenía que limpiar ni tocar los recipientes, ni siquiera la jaula. A pesar de que jamás hubiese cantado ni alzado el vuelo, a pesar de haberse transformado en un cuerpo infecto y agónico cuyo inminente desenlace ansiaba, la alimentaba cada día.
El nivel de los residuos crecía. Las cáscaras de alpiste, la lechuga y las heces conformaban una sólida estructura. Hacía meses que no metía la jaula en la cocina por las noches y sobrepasaba los dos kilos de peso. Pelucha había perdido todo su plumaje y sólo acercarme a su jaula me producía náuseas.
Me sentía decepcionado. Había hecho de mi ilusión un fracaso, y no contenta con ello había transformado mi terraza en un basurero. El nivel de estiércol alcanzaba la mitad de la jaula, pero ella continuaba en su afán por ensuciar, con tal de fastidiarme. Estaba pelada y esquelética, con la totalidad de su piel recubierta por puntos negros apostillados, con el vientre inflamado y brillante, las uñas de sus patas retorcidas y cubiertas de heces endurecidas, a causa de las cuales había perdido varios dedos. Pero se negaba a sucumbir. Pelucha sólo pensaba en sí misma.
Una infección prosperó en sus ojos. Se le hincharon tanto, que parecían dos pelotas amoratadas. Más tarde, perdió la visión de un ojo como resultado de la misma. Su pupila era blanca y cuando se ponía de perfil, el del ojo ciego, me divertía moviendo mi mano, acercándola y alejándola con rapidez. ¡Ni se enteraba! Repetía lo mismo por su lado bueno y se recogía asustada. ¡Pelucha estaba viva! La despreciaba con todas mis fuerzas. Mi bello canario era un monstruo.
Una mañana dejé abierta la puerta de su jaula. Por la noche continuaba allí. Pelucha no parecía dispuesta a ponérmelo fácil. Pretendía martirizarme y haría lo que fuese con tal de lograrlo.
El volumen de estiércol aumentaba, a pesar de escaparse por la puerta de la jaula. Pero llegó un momento en el que hizo techo. Pelucha se buscó un rincón y desde entonces permaneció contra los barrotes, aplastada por sus propios residuos, en el frontal de la jaula. Ya no era más que un pellejo arrugado y retorcido, apenas reconocible, aunque su pico y el vientre por el que expulsaba las heces, todavía eran visibles entre los barrotes.
A menudo pensaba sobre aquel pájaro. Sabía que aquello no duraría mucho. En cualquier momento la encontraría rígida y todo terminaría. Esperaba aquel momento con impaciencia.
Transcurrían los días, las semanas y los meses... Pelucha seguía comiendo la lechuga que yo le colgaba. Deseaba su muerte. Sin embargo, cada mañana su corazón latía entre los barrotes. Me atormentaba la idea de que Pelucha pretendiera sobrevivirme.
Una fría mañana la encontré muerta. Su corazón, hinchado y amoratado, había dejado de latir.
Abrí una bolsa de basura e introduje la jaula con Pelucha en su interior. Pesaba varios kilos.
—Asunto concluido —suspiré.
Quedé inmóvil al comprobar que se trataba de un pajarillo, de color blanco a primera vista. Su revoloteo cesó al posarse en el saliente de la terraza, más allá de la barandilla. Me moví tan lentamente como pude, acercándome. Me miraba. Entonces abrí mis manos, y lo atrapé. Esperaba que hubiese echado a volar, o al menos que se resistiera al atraparlo. Pero no fue así. Pude sentir su caliente cuerpecillo como algo sensible y delicado entre mis manos.
Entré en la cocina y me puse manos a la obra. No tenía jaula. Estuve discurriendo cómo improvisar algo, y allí estaba la cesta de las patatas, metálica y enrejada. Mantuve al pájaro atrapado con una mano y volqué la cesta con las patatas, propinándole un par de golpes para desprender la suciedad, depositándola invertida sobre el suelo: cuatro paredes y un techo, con barrotes y todo. Sin embargo, aquel pajarillo, un hermoso canario, elegante y alargado, era demasiado delgado en comparación con el espacio libre entre los barrotes.
Corrí hasta el salón. En el primer cajón del mueble chino siempre estuvo la caja de puros que mi tío Domingo, el marinero, nos trajo de uno de sus viajes. La abrí con una mano y volteé los puros, introduciendo al pajarillo. Regresé a la cocina y recubrí toda la cesta con papel de periódico agujereado. Me hice con un par de tapas de botes de conserva y las introduje, con agua y migas de pan, bajo la cesta empapelada. La jaula estaba lista y la cena servida. Sólo faltaba el canario.
Abrí la caja de los puros, introduciendo mi mano en ella. Ni se movió. Arrinconado, se había cagado y me observaba, con los ojos abiertos todo lo más que podía. Sentí compasión de él. Tapé con mi mano la boca de la caja, dejando entre mis dedos el espacio suficiente para observarlo con detalle. Los pájaros son muy rápidos y aunque buscara un hueco por el que escapar, no le daría esa oportunidad. Nos observamos largo rato. Su plumaje era de un hermoso amarillo claro, tornando grisáceo y blanquecino en los extremos de sus alas.
Lo atrapé sin que opusiera resistencia. Levanté la cesta y lo introduje por debajo de ésta, depositándolo sobre el suelo. Cené en la cocina, a su lado. No hizo el más mínimo ruido.
Fregué mi plato y cerré los libros. Acostumbraba a guardarlos uno o dos días antes del examen, y decidí no preocuparme más por los detalles de las lecciones. El trabajo ya estaba hecho y otro día de estudio sólo aumentaría mi inseguridad. Ahora tenía un pasatiempo para olvidar mis exámenes.
Me arrodillé y levanté suavemente la cesta. Permanecía inmóvil, mirándome. Introduje mi mano. Se dejó atrapar. Lo extraje con delicadeza, sintiendo los pálpitos de su corazón. Tenía los ojos enrojecidos y permanecía con su pico abierto, jadeando. Entonces me di cuenta de que la tinta de los papeles de periódico le irritaba. Parecía muy asustado y se había cagado varias veces.
Lo deposité en el suelo. La cocina no tenía demasiados escondrijos y dejarlo libre en aquellas condiciones no parecía arriesgado; estaba asustado y abatido y supuse que no volaría. Lo toqué con el dedo, empujándolo varias veces para comprobar su reacción. Ni se movió. Sólo jadeaba y observaba.
Arranqué todo el papel de la cesta, descartándola. Lo introduje en la caja de los puros. Unas cuantas cagadas más no importaban. Me fui a la cama.
Al día siguiente, a las diez de la mañana, ya tenía una jaula y dos cajas de alpiste. Cogí el taladro e instalé dos escarpias en la terraza. Colgué la jaula, con su canario dentro, y me pareció que se sentía alegre en su nuevo hogar. Saltaba de un palo a otro, se bajó a comer y a beber y di por seguro que a partir de entonces permanecería conmigo.
A eso del mediodía, sonó el timbre. Era un vecino que me preguntó sobre un pájaro que se le había escapado. Le dije que no sabía nada al respecto. Cerré la puerta y sonreí.
Mi examen no pudo ir mejor. De regreso a casa, lo primero que hice fue saludar a Pelucho. Mis regresos de las clases eran mucho más esperanzadores, con aquella mascota esperándome.
Cada mañana, antes de las clases, colgaba su jaula en la terraza. A mi regreso, en la tarde noche, la descolgaba y la metía en la cocina, junto al radiador. Entonces recogía su cabeza entre las plumas y dormía apoyado sobre una pata. Limpiaba su jaula a diario y rellenaba sus recipientes con agua y alpiste. Pero Pelucho no cantaba. Solía sacarlo de la jaula para jugar con él. Sin embargo, apenas se movía y no piaba; ni siquiera hacía intentos por retomar el vuelo. Al principio imaginé que era debido a su nueva situación, pero con el paso del tiempo terminé por asimilarlo.
A mediados del otoño observé que Pelucho se deterioraba. Poco tenía que ver con aquel hermoso ejemplar que una noche de verano volara hasta mi terraza. Sus plumas estaban desordenadas y sucias y su cola recortada. Se había quedado completamente calvo y el veterinario me recetó unas gotas que mezclaba con el agua. Me dijo que debía alejarlo del radiador, y que no cantaba porque era hembra. Pelucho no cantaría jamás, y ni siquiera su nombre parecía apropiado.
A pesar de mis cuidados y de toda la atención prestada, Pelucha continuaba perdiendo plumaje. Pronto se transformó en un minúsculo pedazo de carne pálida con multitud de puntos negros y dos ojos enormes. Su vientre se hinchó y un prominente edema deformó su aparato genital, transformándolo en un anillo enrojecido y sanguinolento.
No sabía muy bien qué hacer con ella. Me había decepcionado, sin duda, y yo a ella. Supuse que moriría pronto, ya que parecía muy enferma, y comencé a descuidarla. Debía quedarle poco tiempo, y aunque no quería contagiarme de su infección, continué alimentándola con el alpiste y la lechuga, mezclando las gotas que me recetó el veterinario con el agua… hasta que dejé de hacerlo.
Transcurrieron varias semanas y mi canario tenía peor aspecto. A pesar de todas aquellas enfermedades, una extraña fuerza la mantenía con vida. Parecía en las últimas, sólo era cuestión de tiempo.
Pelucha era muy sucia. Las hojas de lechuga que picoteaba se iban secando y mezclándose con las cáscaras del alpiste y las heces, que se le adherían en las uñas de las patas, conformando unas endurecidas costras que resonaban cuando saltaba de un palo a otro de la jaula. Un día me percaté de que le faltaba un dedo. Supuse que una de esas costras se le habría enredado entre los barrotes. Pero Pelucha no hablaba. Tampoco cantaba.
Comencé a olvidarme de rellenar sus recipientes de comida, quizá a propósito. Cada mañana le colgaba entre los barrotes un par de hojas de lechuga. Le gustaba la lechuga, y así no tenía que limpiar ni tocar los recipientes, ni siquiera la jaula. A pesar de que jamás hubiese cantado ni alzado el vuelo, a pesar de haberse transformado en un cuerpo infecto y agónico cuyo inminente desenlace ansiaba, la alimentaba cada día.
El nivel de los residuos crecía. Las cáscaras de alpiste, la lechuga y las heces conformaban una sólida estructura. Hacía meses que no metía la jaula en la cocina por las noches y sobrepasaba los dos kilos de peso. Pelucha había perdido todo su plumaje y sólo acercarme a su jaula me producía náuseas.
Me sentía decepcionado. Había hecho de mi ilusión un fracaso, y no contenta con ello había transformado mi terraza en un basurero. El nivel de estiércol alcanzaba la mitad de la jaula, pero ella continuaba en su afán por ensuciar, con tal de fastidiarme. Estaba pelada y esquelética, con la totalidad de su piel recubierta por puntos negros apostillados, con el vientre inflamado y brillante, las uñas de sus patas retorcidas y cubiertas de heces endurecidas, a causa de las cuales había perdido varios dedos. Pero se negaba a sucumbir. Pelucha sólo pensaba en sí misma.
Una infección prosperó en sus ojos. Se le hincharon tanto, que parecían dos pelotas amoratadas. Más tarde, perdió la visión de un ojo como resultado de la misma. Su pupila era blanca y cuando se ponía de perfil, el del ojo ciego, me divertía moviendo mi mano, acercándola y alejándola con rapidez. ¡Ni se enteraba! Repetía lo mismo por su lado bueno y se recogía asustada. ¡Pelucha estaba viva! La despreciaba con todas mis fuerzas. Mi bello canario era un monstruo.
Una mañana dejé abierta la puerta de su jaula. Por la noche continuaba allí. Pelucha no parecía dispuesta a ponérmelo fácil. Pretendía martirizarme y haría lo que fuese con tal de lograrlo.
El volumen de estiércol aumentaba, a pesar de escaparse por la puerta de la jaula. Pero llegó un momento en el que hizo techo. Pelucha se buscó un rincón y desde entonces permaneció contra los barrotes, aplastada por sus propios residuos, en el frontal de la jaula. Ya no era más que un pellejo arrugado y retorcido, apenas reconocible, aunque su pico y el vientre por el que expulsaba las heces, todavía eran visibles entre los barrotes.
A menudo pensaba sobre aquel pájaro. Sabía que aquello no duraría mucho. En cualquier momento la encontraría rígida y todo terminaría. Esperaba aquel momento con impaciencia.
Transcurrían los días, las semanas y los meses... Pelucha seguía comiendo la lechuga que yo le colgaba. Deseaba su muerte. Sin embargo, cada mañana su corazón latía entre los barrotes. Me atormentaba la idea de que Pelucha pretendiera sobrevivirme.
Una fría mañana la encontré muerta. Su corazón, hinchado y amoratado, había dejado de latir.
Abrí una bolsa de basura e introduje la jaula con Pelucha en su interior. Pesaba varios kilos.
—Asunto concluido —suspiré.
«Accidente en la fábrica de chorizos», un libro de Rafael Moriel
«Mi bello canario» es un relato perteneciente al libro de relatos "Accidente en la Fábrica de Chorizos", escrito por Rafael Moriel y disponible en papel de tapa blanda y ebook.
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| «Accidente en la Fábrica de Chorizos», un libro de relatos de Rafael Moriel |
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Rafael Moriel
Rafael Moriel
martes, 10 de agosto de 2021
The Straight Story (una historia verdadera), de David Lynch
Ficha Técnica
 |
| The Straight Story (una historia verdadera), de David Lynch |
Título original: The Straight Story
Dirección: David Lynch
Guión: John Roach, Mary Sweeney
Música: Angelo Badalamenti
Fotografía: Freddie Francis
País: Estados Unidos
Año: 1999
Duración: 111 min.
Género: Drama | Basado en hechos reales. Vida rural (Norteamérica). Road Movie. Vejez/Madurez. Cine independiente USA. Película de culto
Reparto: Richard Farnsworth, Sissy Spacek, Harry Dean Stanton, Everett McGill, John Farley, Jane Galloway Heitz, Dan Flannery, Kevin P. Farley, Wiley Harker, Tracey Maloney
Productora: Coproducción Estados Unidos-Francia; Studiocanal, Les Films Alain Sarde, The Picture Factory, Film4 Productions, Asymetrical Production, Ciby 2000
Dirección: David Lynch
Guión: John Roach, Mary Sweeney
Música: Angelo Badalamenti
Fotografía: Freddie Francis
País: Estados Unidos
Año: 1999
Duración: 111 min.
Género: Drama | Basado en hechos reales. Vida rural (Norteamérica). Road Movie. Vejez/Madurez. Cine independiente USA. Película de culto
Reparto: Richard Farnsworth, Sissy Spacek, Harry Dean Stanton, Everett McGill, John Farley, Jane Galloway Heitz, Dan Flannery, Kevin P. Farley, Wiley Harker, Tracey Maloney
Productora: Coproducción Estados Unidos-Francia; Studiocanal, Les Films Alain Sarde, The Picture Factory, Film4 Productions, Asymetrical Production, Ciby 2000
Sinopsis
Alvin Straight (Richard Farnsworth) es un achacoso anciano que vive en Iowa con una hija discapacitada (Sissy Spacek). Además de sufrir un enfisema y pérdida de visión, tiene graves problemas en sus caderas, que casi le impiden permanecer de pie. Cuando recibe la noticia de que su hermano Lyle (Stanton), con el que está enemistado desde hace diez años, ha sufrido un infarto, a pesar de su precario estado de salud, decide ir a verlo a Wisconsin. Para ello tendrá que recorrer unos 500 kilometros, y lo hace en el único medio de transporte del que dispone: una máquina cortacésped.
Basada en hechos reales, Straight Story es una película entrañable, en la que resulta imposible no dejarse atrapar por el aura de su anciano protagonista, que realiza un viaje durante más de cinco semanas, montado en una pequeña máquina cortacésped que arrastra un improvisado remolque, hasta el estado de Wisconsin, con el propósito de visitar a su hermano, con quien se encuentra enemistado. El viejo Alvin intuye que debe realizar el trayecto únicamente de aquel modo, y el camino recorrido supone una especia de penitencia, repleto de personajes que van apareciendo en escena y que, en cualquier caso, interactúan y conectan con él: en unos casos Alvin hace de sabio consejero, y en otros simplemente participa, o se deja ayudar, llegando a confesar sus más íntimos secretos.
The Straight Story es una estupenda película, sin un ápice de maldad. Para su anciano protagonista no podía ser de otro modo, puesto que con todo aquello con lo que no se encontraba en paz, logra estarlo finalmente: acaso como si el camino de regreso no existiera, o no importase.
Ignoro hasta qué punto el propio Richard Farnsworth pudo tener algo que ver en el desarrollo de la película, pues tras entrevistarse con David Lynch para interpretar su papel, le hizo saber que no trabajaría en la película, si incluía tacos o violencia. Se cuenta que David Lynch se comprometió con él a que en ningún caso sería así, y el resultado está a la vista: nadie negaría su apoyo al entrañable Alvin, en una película en la que el mayor despropósito es un camión que circula por la carretera, cuya estela de viento logra arrebatarle el sombrero al viejo Alvin. .
The Straight Story es una estupenda película, sin un ápice de maldad. Para su anciano protagonista no podía ser de otro modo, puesto que con todo aquello con lo que no se encontraba en paz, logra estarlo finalmente: acaso como si el camino de regreso no existiera, o no importase.
Ignoro hasta qué punto el propio Richard Farnsworth pudo tener algo que ver en el desarrollo de la película, pues tras entrevistarse con David Lynch para interpretar su papel, le hizo saber que no trabajaría en la película, si incluía tacos o violencia. Se cuenta que David Lynch se comprometió con él a que en ningún caso sería así, y el resultado está a la vista: nadie negaría su apoyo al entrañable Alvin, en una película en la que el mayor despropósito es un camión que circula por la carretera, cuya estela de viento logra arrebatarle el sombrero al viejo Alvin. .
Atentamente:
Rafael Moriel
Rafael Moriel
viernes, 6 de agosto de 2021
«Brokeback Mountain», de Ang Lee
Ficha Técnica
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| Brokeback Mountain (en terreno vedado), de Ang Lee (2005) |
Título original: Brokeback Mountain (En terreno vedado)
Dirección: Ang Lee
Guión: Larry McMurtry, Diana Ossana. Historia: E. Annie Proulx
Música: Gustavo Santaolalla
Fotografía: Rodrigo Prieto
País: Estados Unidos
Año: 2005
Duración: 138 min.
Género: Romance. Drama | Drama romántico. Homosexualidad. Años 60. Vida rural (Norteamérica)
Reparto: Heath Ledger, Jake Gyllenhaal, Anne Hathaway, Michelle Williams, Randy Quaid, Linda Cardellini, Anna Faris, Scott Michael Campbell, David Harbour, Kate Mara
Productora: Focus Features, River Road Entertainment, Good Machine, Alberta Filmworks
Dirección: Ang Lee
Guión: Larry McMurtry, Diana Ossana. Historia: E. Annie Proulx
Música: Gustavo Santaolalla
Fotografía: Rodrigo Prieto
País: Estados Unidos
Año: 2005
Duración: 138 min.
Género: Romance. Drama | Drama romántico. Homosexualidad. Años 60. Vida rural (Norteamérica)
Reparto: Heath Ledger, Jake Gyllenhaal, Anne Hathaway, Michelle Williams, Randy Quaid, Linda Cardellini, Anna Faris, Scott Michael Campbell, David Harbour, Kate Mara
Productora: Focus Features, River Road Entertainment, Good Machine, Alberta Filmworks
Sinopsis
Verano de 1963: dos vaqueros, Ennis Del Mar y Jack Twist, se conocen mientras hacen cola para ser contratados por el ranchero Joe Aguirre. Los dos aspiran a conseguir un trabajo estable, casarse y formar una familia. Cuando Aguirre les envía a cuidar ganado a la majestuosa montaña Brokeback, entre ambos surge un sentimiento de camaradería que deriva hacia una relación íntima. Al concluir el verano, tienen que abandonar Brokeback y seguir caminos diferentes.
Brokeback Mountain es una trágica historia de amor romántico. Un drama, que viene a poner de manifiesto la gran pérdida y las consecuencias derivadas, a lo largo de toda una vida, de que los protagonistas no acepten su condición sexual, y no «salgan del armario». Así ocurre para dos vaqueros que comienzan a construir sus vidas a mediados de los sesenta, en la América más conservadora, en la que la represión y la hipocresía señalan a quienes muestran una tendencia homosexual. Por desgracia, todavía hoy en día puede suceder lo mismo, o algo parecido, en cualquier parte del mundo, aunque por fortuna y en nuestra sociedad actual, la cultura y el progreso juegan a favor.
Los protagonistas de Brokeback Mountain poseen personalidades bien diferentes, y casi antagónicas: Ennis Del Mar es introvertido, conservador, y muy reticente a cambiar de vida. Procede de una familia desestructurada y en su hacer diario se esfuerza por estar a la altura y cumplir con sus responsabilidades, aun siendo infeliz a causa de ello. Su situación laboral está siempre muy presente, manteniéndolo en la cuerda floja y con una economía ajustada. Por el contrario, Jack Twist se ha criado en un ambiente menos hostil. Es emocional y comunicativo, más abierto y soñador. Él será, en todo momento, quien sirva de nexo a la historia, conformándola y creando todos los puntos de referencia. Puesto en entredicho por su forma de ser, Jack Twist es mucho más atrevido que su amante, quien prefiere pasar desapercibido y ser un «borde», con tal de que su homosexualidad no quede al descubierto. El empeño de Jack le cuesta finalmente la vida, tal como profetizara Ennis, que finalmente admite no tener «nada»... excepto recuerdos.
Tras visionar de nuevo esta gran película de Ang Lee, que incluye una música inspirada y sugerente, quisiera mostrar mi apoyo y comprensión a quienes se vean, o se hayan visto forzados a ocultar su condición sexual, sea cual sea. La orientación sexual no debería ser, en ningún caso, motivo de diferenciación o marginación. A fin de cuentas, la libertad es la máxima en este mundo «injusto e hipócrita», incluso en los Estados Unidos de América, con los rudos vaqueros y todo eso...
Nuestra sociedad debe hacer un gran esfuerzo por comprender y proteger a los más sensibles.
En cualquier caso, el final de Brokeback Mountain no te dejará impasible, y te hará reflexionar.
Paz y amor.
Los protagonistas de Brokeback Mountain poseen personalidades bien diferentes, y casi antagónicas: Ennis Del Mar es introvertido, conservador, y muy reticente a cambiar de vida. Procede de una familia desestructurada y en su hacer diario se esfuerza por estar a la altura y cumplir con sus responsabilidades, aun siendo infeliz a causa de ello. Su situación laboral está siempre muy presente, manteniéndolo en la cuerda floja y con una economía ajustada. Por el contrario, Jack Twist se ha criado en un ambiente menos hostil. Es emocional y comunicativo, más abierto y soñador. Él será, en todo momento, quien sirva de nexo a la historia, conformándola y creando todos los puntos de referencia. Puesto en entredicho por su forma de ser, Jack Twist es mucho más atrevido que su amante, quien prefiere pasar desapercibido y ser un «borde», con tal de que su homosexualidad no quede al descubierto. El empeño de Jack le cuesta finalmente la vida, tal como profetizara Ennis, que finalmente admite no tener «nada»... excepto recuerdos.
Tras visionar de nuevo esta gran película de Ang Lee, que incluye una música inspirada y sugerente, quisiera mostrar mi apoyo y comprensión a quienes se vean, o se hayan visto forzados a ocultar su condición sexual, sea cual sea. La orientación sexual no debería ser, en ningún caso, motivo de diferenciación o marginación. A fin de cuentas, la libertad es la máxima en este mundo «injusto e hipócrita», incluso en los Estados Unidos de América, con los rudos vaqueros y todo eso...
Nuestra sociedad debe hacer un gran esfuerzo por comprender y proteger a los más sensibles.
En cualquier caso, el final de Brokeback Mountain no te dejará impasible, y te hará reflexionar.
Paz y amor.
Atentamente:
Rafael Moriel
Rafael Moriel
domingo, 6 de junio de 2021
Rafael Moriel, «Más allá de La Botica, revista literaria»
1) Rafa, ¿qué hay después de «La Botica, revista literaria»?
2) ¿Quieres decir que ya no te interesan las revistas literarias?
Una entrevista de GSL.
Vitoria-Gasteiz, 5-6-2021.
Yo, y mis libros. No encuentro mucho sentido a otros modos de sentir y participar en literatura. A mi modo de ver, «La Botica, revista literaria» fue el proyecto literario con mejores aportaciones que ha existido en Vitoria-Gasteiz, porque promovía la creación literaria en todos sus formatos, y llegaba hasta las manos del público, acercándole los textos de los escritores. Ningún otro objetivo me parece más importante, y en ese sentido, Jorge Girbau Bustos y yo lo hicimos muy bien. Después de la revista literaria que tuve el honor de codirigir durante doce años, tan sólo están mis obras como autor literario, y nada me interesa más. Continuar escribiendo y concluir todos y cada uno de los libros que tengo en mente.
2) ¿Quieres decir que ya no te interesan las revistas literarias?
No exactamente. A mi modo de ver, una revista literaria es un medio de promoción para los creadores literarios; diferente al libro, en cuanto a que participa un colectivo de autores, más o menos amplio, cuyos textos llegan hasta el lector, que se supone está interesado y compra la revista, o se hace con ella. Actualmente, las revistas literarias sólo son frecuentadas por una especie de guetos de escritores, y en ese sentido, carecen de sentido para mí, desde el momento en el que cada autor se preocupa mayormente de comprobar que su texto ha quedado bien maquetado y posicionado respecto al resto. En la actualidad y por una u otra razón, las revistas literarias no llegan al lector. Me parece absurdo publicar por publicar, creo que no conduce a nada. Ni siquiera encuentro relevancia en lograr un cierto reconocimiento dentro de una comunidad de autores, si no existe un público lector al que pueda interesarle lo que tengo que contar.
3) ¿No publicas tus textos en revistas literarias?
No, no lo hago. He recibido, y recibo invitaciones para publicar; sin embargo y tal como vengo manteniendo desde hace años, la vanidad no se encuentra entre mis objetivos prioritarios. Ninguna revista literaria, en cualquiera de sus formatos... poesía, prosa, etc., es interesante para mí, si el único objetivo es publicar para un grupo de escritores, la mayoría de los cuales ni siquiera leen la revista. El objetivo debe ser el público, y si no llega hasta él, carece de sentido para mí.
4) ¿Y los recitales literarios? Llevábais a cabo muchos recitales literarios en el seno de la asociación literaria que dio nombre a la revista. ¿Tampoco te interesan?
En efecto, durante aquella época organizábamos muchos recitales literarios, en los cuales declamábamos nuestras creaciones. Considero que me muevo muy mal en el escenario, además de no recitar de un modo adecuado, porque soy demasiado tímido y carezco de capacidad para la interpretación. Normalmente quienes asisten a un recital literario prefieren algo de teatro, y en ese sentido, a mí no me interesa. Lo importante y difícil en literatura es lograr un público al que le interesen tus libros, y los compre. Tampoco sé qué debo hacer para aumentar las ventas y promocionar mis libros pero, en cualquier caso, también es algo secundario. Salir a un escenario para recitar mis textos no me apetece demasiado, ya me harté de hacerlo y no está mis objetivos porque, entre otras cosas, hace tiempo que dejé de ser un principiante.
5) ¿Qué opinas de las nuevas alternativas literarias surgidas en la capital alavesa?
Muchos de los que escribimos en Vitoria-Gasteiz, la gran mayoría, nos conocemos. Cuando Jorge y yo cesamos las actividades de la revista literaria, me mantuve alejado de la vida social de modo intencionado, durante varios años; y es curioso que haya continuado haciéndolo hasta la actualidad, siempre por voluntad propia. Creo que mi compañero de la revista, Jorge, era más atrevido y vanidoso que yo, y durante los años que llevamos a cabo la revista, reconozco que me pasé la mitad del tiempo pensando si debía ser impulsivo y ambicioso como él... O no. En cierto modo, creo que envidiaba algo de aquello que le movía, y la duda me mantuvo desconcertado durante varios años, buscando respuestas. Todo se resolvió con el paso del tiempo, y comprendí que a pesar de que mi ego no es mejor ni peor que el de cualquier otro escritor, la vanidad nunca había sido un objetivo en lo relacionado con la revista literaria. Se trataba de un proyecto en el que había mucha más gente detrás, tanto escritores como lectores, y alcanzar ese punto me tranquilizó.
6) ¿Te llama la gente para formar parte de otras actividades y eventos?
En alguna ocasión, sí. Recuerdo que durante un tiempo, después de la revista y la asociación, la gente continuaba llamándome por teléfono, pero yo siempre les dejaba claro que no tenía nada que ofrecer. Enseguida dejaron de llamar. Mas tarde contactaron conmigo para formar parte de los «poetas en mayo», cuando comenzaron con sus actividades... y les dije, casi de malas formas, que no quería saber nada de aquello. No tengo nada en contra, desde luego, y les deseo mucho éxito; simplemente, considero que a estas alturas perdería el tiempo, sirviendo a otros intereses. Yo estoy más bien por concluir y publicar mis libros... porque ya tengo una cierta edad. La diferencia entre los «poetas en mayo» y yo, es una cuestión de actitud... No quiero ser poeta, porque no aspiro a ello; escribo poesía y continuaré haciéndolo, pero lo que a mí me interesa es practicar el arte de la escritura en general, en el amplio sentido de todo lo que supone y significa; yo aspiro a cultivarme como autor literario, sin discernir o decantarme por un solo formato, por muy sugerente o asequible que parezca. Escribir tan sólo poesía me parece una pequeña parte de algo más grande e interesante, como es la LITERATURA.
7) ¿Qué aspiras a lograr con tu poesía?
Como suelo decir a menudo, entiendo la literatura como una cuestión de formatos. De modo que, dependiendo de qué es lo que me proponga escribir, empleo un formato u otro. Utilizo el formato de la poesía para expresar sentimientos. En mi poesía no hay ficción; por el contrario, ésta sí aparece en mis relatos y novelas, que están repletos de imaginación. A través de la poesía conecto con mi alma, e intento adivinar qué se esconde en la de quienes me rodean. Desnudarme, mostrar lo que hay más allá, de lo que nadie habla... Podría decirse que la poesía, para mí, es un puro ejercicio de amor y contemplación. Yo busco proximidad; eso, y la mayor claridad posible, huyendo de las palabras rebuscadas y la sofisticación,
Una entrevista de GSL.
Vitoria-Gasteiz, 5-6-2021.
Atentamente:
Rafael Moriel
Rafael Moriel
domingo, 9 de mayo de 2021
Entrevista a Rafael Moriel, acerca de su novela «Aceitunas, sexo y rock and roll»
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| Aceitunas, sexo y rock and roll, una novela de Rafael Moriel |
1) ¿De qué va tu novela «Aceitunas, sexo y rock and roll»?
2) ¿Qué te empujó a escribir «Aceitunas, sexo y rock and roll»?
Una entrevista de GSL.
Vitoria-Gasteiz, 9-5-2021.
«Aceitunas, sexo y rock and roll» es una novela dramática y al mismo tiempo divertida, con grandes dosis de ironía e imaginación. Narra una serie de circunstancias trágicas en las que se ve envuelto Charly, el protagonista de la novela, tras cambiar de empleo; también es una novela divertida y muy original, tal como aseguran los periodistas y lectores que me han transmitido sus opiniones al respecto. Para que os hagáis una idea, la sinopsis del libro dice lo siguiente:
Charly atraviesa una mala racha de trabajo, que viene alargándose durante años. Acostumbrado a trabajar como subcontratado, no cesa en su empeño por lograr un empleo digno, sin llegar a conseguirlo. En su particular visión del mundo, que comparte junto a su pareja Pepi, la imaginación y la fantasía son mucho mejores que la dolorosa realidad. Alrededor de su mascota Lola, Charly y Pepi frecuentan una realidad alternativa y más favorable, donde todo lo que no tiene importancia adquiere la relevancia que ellos quieran otorgarle.
Tras cambiar de empleo, Charly comprueba que su nuevo trabajo no resulta como cabía esperar, viéndose involucrado en una serie de situaciones inesperadas, ante las cuales no le queda otro remedio que aguantar el tipo. «Aceitunas, sexo y rock and roll», es una narración dramática con una puerta abierta a la imaginación, que finalmente resuelve el conflicto. Una mezcla entre realidad y fantasía.
Charly atraviesa una mala racha de trabajo, que viene alargándose durante años. Acostumbrado a trabajar como subcontratado, no cesa en su empeño por lograr un empleo digno, sin llegar a conseguirlo. En su particular visión del mundo, que comparte junto a su pareja Pepi, la imaginación y la fantasía son mucho mejores que la dolorosa realidad. Alrededor de su mascota Lola, Charly y Pepi frecuentan una realidad alternativa y más favorable, donde todo lo que no tiene importancia adquiere la relevancia que ellos quieran otorgarle.
Tras cambiar de empleo, Charly comprueba que su nuevo trabajo no resulta como cabía esperar, viéndose involucrado en una serie de situaciones inesperadas, ante las cuales no le queda otro remedio que aguantar el tipo. «Aceitunas, sexo y rock and roll», es una narración dramática con una puerta abierta a la imaginación, que finalmente resuelve el conflicto. Una mezcla entre realidad y fantasía.
2) ¿Qué te empujó a escribir «Aceitunas, sexo y rock and roll»?
Hace poco más de un año y medio, acababa de concluir una novela muy larga, de más de 400 folios A4, que todavía no he publicado. Su escritura me llevó más de tres años completos, y es una novela con un argumento serio, sin un ápice de humor. «Aceitunas, sexo y rock and roll» me sirvió como vía de escape en cierto modo, puesto que está escrita en primera persona, y eso me relajó bastante a la hora de narrar la novela. Además, «Aceitunas, sexo y rock and roll» era uno de los proyectos que tenía en mente desde hacía tiempo, junto a otros cuatro o cinco libros que tengo pensado concluir durante los próximos años. Aproveché el confinamiento y tardé en escribirla un año exacto, desde el 28-12-2019 hasta el 28-12-2020.
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| «Aceitunas, sexo y rock and roll», Diario El Correo, una novela de Rafael Moriel |
3) ¿Cómo se organizó la escritura de la novela?
Fue concebida como una novela corta, que finalmente se alargó más de lo esperado. Se compone de veintiún capítulos bien diferenciados, en cada uno de los cuales sucede algo diferente. Más o menos ya tenía claro qué es lo que debía escribir exactamente antes de comenzar su escritura, y fui conformando los capítulos poco a poco, mezclando cierta fantasía con la realidad asfixiante vivida por Charly, el protagonista de la novela junto a Pepi, y la perrita Lola.
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| «Aceitunas, sexo y rock and roll», diario DNA, una novela de Rafael Moriel |
4) ¿«Aceitunas, sexo y rock and roll», es un homenaje a la que fuera su mascota, Lola?
Siempre me ha inspirado dedicar mis libros a quienes formaron parte de mi vida y por desgracia ya no están aquí, y en este caso, debo admitir que nuestra perrita Lola era un miembro más de la familia, muy amada y querida. En ese sentido, podría decirse que efectivamente, nuestra mascota Lola es homenajeada, hasta el punto de que acapara la portada del libro, y es protagonista absoluta de la narración, humanizándola a través de mis fantasías.
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| El escritor Rafael Moriel con un ejemplar de su novela «Aceitunas, sexo y rock and roll» |
5) ¿El resultado final de la novela se ajusta a las expectativas?
Al igual que me ha ocurrido tras concluir otros libros, he pasado por diversas etapas, en cuanto a la certeza de mi creación. En ocasiones incluso llegué a sentirme inseguro. Hubo un instante en el que creí que no lo estaba consiguiendo, y las dudas me asaltaban todo el rato. A momentos, incluso llegué a dudar que la novela estuviera bien escrita... Eso ocurrió en los inicios, cuando, por decirlo de alguna manera, estaba levantando los cimientos de la novela. Supongo que es lo mismo que le sucede a todo escritor perfeccionista, sea cual fuere el estilo, el formato y la temática de su obra.
A decir verdad, la escritura inicial no me llevó demasiado tiempo. Posteriormente, una vez tuve la primera versión terminada, fue cuando realmente invertí muchas horas de intenso trabajo, perfeccionando y puliendo la historia, y los personajes. Tras concluirla y corregirla un par de veces, me siento orgulloso del ritmo rápido y ágil que he logrado en la narración, y debo decir que todo cuanto quería expresar, está reflejado; sin cursilería, descripciones o expresiones complejas... ahí radica el verdadero logro, a mi modo de ver: una cuestión de ritmo.
A decir verdad, la escritura inicial no me llevó demasiado tiempo. Posteriormente, una vez tuve la primera versión terminada, fue cuando realmente invertí muchas horas de intenso trabajo, perfeccionando y puliendo la historia, y los personajes. Tras concluirla y corregirla un par de veces, me siento orgulloso del ritmo rápido y ágil que he logrado en la narración, y debo decir que todo cuanto quería expresar, está reflejado; sin cursilería, descripciones o expresiones complejas... ahí radica el verdadero logro, a mi modo de ver: una cuestión de ritmo.
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| Rafael Moriel, promoción de «Aceitunas, sexo y rock and roll» |
6) ¿Todavía te sientes inseguro, una vez terminada la novela?
En absoluto, ya he atado cabos, ampliado y llevado a cabo las últimas correcciones, y estoy tranquilo. Tras maquetar y publicar la novela en Amazon, hubo un capítulo extraviado, y por un error del corrector ortográfico, la palabra “cáliz” aparecía en lugar de "cariz". Ambos errores se dieron en la primera edición de la novela; me dio mucha rabia, pero ya está corregido; afortunadamente, sólo fueron unos pocos ejemplares.
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| Marley, promocionando la novela «Aceitunas, sexo y rock and roll» |
7) ¿Qué aporta «Aceitunas, sexo y rock and roll», a la literatura?
Originalidad; y en estos tiempos tan convulsos que vivimos, privados incluso de libertad a causa de la pandemia, grandes dosis de imaginación y fantasía a la impracticable realidad, ayudando a sobrellevar el día a día, y dando una oportunidad a otros modos diferentes de concebir el mundo que vivimos, aunque sea a través de la literatura y la ficcion. En «Aceitunas, sexo y rock and roll» todo es posible, porque nada se queda en el tintero si puede imaginarse. Personalmente, yo os entiendo, y os doy permiso para decir y hacer todo cuanto os plazca, en el nombre del rock.
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| Portada y contraportada de la novela «Aceitunas, sexo y rock and roll» |
8) ¿Te consideras orgulloso, una vez concluida la novela?
De vez en cuando abro el libro y leo algunas páginas, y es entonces cuando comprendo que mi propósito está cumplido. No tiene nada que ver con ningún otro libro que haya escrito anteriormente, pues cada libro tiene su propio sentido y significado, pero es un proyecto que me apetecía mucho llevar a cabo.
9) ¿Cuánto de verdad hay en el argumento de «Aceitunas, sexo y rock and roll»?
Al menos la parte concerniente al empleo, la he vivido al completo de alguna manera, en empresas como Buff, Pitofrío y Pajarito, etc., con otros nombres diferentes, todo hay que decirlo.
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| Rafael Moriel con el escritor Adolfo Marchena «Aceitunas, sexo y rock and roll» |
10) ¿Por qué no has publicado la novela con una editorial? ¿Por qué no publicas tus libros con editoriales?
La literatura, al igual que la música... está muerta; se la han cargado, de un plumazo.
No tengo tiempo que perder. Actualmente las editoriales están más interesadas en publicar a «personajes», que en la mayoría de los casos no son escritores. Aborrezco los bests sellers, porque tan sólo son una parte de la literatura, orientada a la producción industrial. Yo soy un creador. Como ya he dicho, no tengo tiempo que perder, si pretendo concluir todos los libros que tengo en mente, y es por eso que dejo en un segundo plano la búsqueda de editoriales, la promoción de mis obras, el éxito, etc., convencido de que lo importante es escribir, por encima de otras vanidades.
No puedo dejar de escribir, y continuaré haciéndolo. A fin de cuentas, esto va de literatura, y eso es lo importante; hace tiempo hubiese dado cualquier cosa por publicar a lo grande, pero ahora soy viejo y tengo otros intereses diferentes, algo más auténticos. La propaganda es un tema, que poco o nada tiene que ver conmigo. Si alguna editorial o alguien está interesado en publicarme, que me lo haga saber... porque no tengo tiempo que perder. Por supuesto, sin pagar, sin estafarme... A estas alturas de mi vida, soy libre y escribo lo que me apetece y me pide el corazón. A fin de cuentas, yo me gano la vida trabajando; que nadie me manipule, es una máxima. En el peor de los casos, aunque no logre el éxito literario, no me importa en absoluto. Quienes me conocen lo saben perfectamente.
No tengo tiempo que perder. Actualmente las editoriales están más interesadas en publicar a «personajes», que en la mayoría de los casos no son escritores. Aborrezco los bests sellers, porque tan sólo son una parte de la literatura, orientada a la producción industrial. Yo soy un creador. Como ya he dicho, no tengo tiempo que perder, si pretendo concluir todos los libros que tengo en mente, y es por eso que dejo en un segundo plano la búsqueda de editoriales, la promoción de mis obras, el éxito, etc., convencido de que lo importante es escribir, por encima de otras vanidades.
No puedo dejar de escribir, y continuaré haciéndolo. A fin de cuentas, esto va de literatura, y eso es lo importante; hace tiempo hubiese dado cualquier cosa por publicar a lo grande, pero ahora soy viejo y tengo otros intereses diferentes, algo más auténticos. La propaganda es un tema, que poco o nada tiene que ver conmigo. Si alguna editorial o alguien está interesado en publicarme, que me lo haga saber... porque no tengo tiempo que perder. Por supuesto, sin pagar, sin estafarme... A estas alturas de mi vida, soy libre y escribo lo que me apetece y me pide el corazón. A fin de cuentas, yo me gano la vida trabajando; que nadie me manipule, es una máxima. En el peor de los casos, aunque no logre el éxito literario, no me importa en absoluto. Quienes me conocen lo saben perfectamente.
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| Promoción de la novela «Aceitunas, sexo y rock and roll» |
11) ¿Se vende bien la novela? ¿Dónde puede comprarse?
No como me gustaría, desde luego. Pero está disponible en Amazon, en formato de tapa blanda y e-book. Además de eso, también hago envíos de libros dedicados con firma, a título personal. Para comprar la novela, no hay más que pinchar en el siguiente enlace, disponible a través de la imagen; eso, o ponerse en contacto conmigo.
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| Aceitunas, sexo y rock and roll, una novela de Rafael Moriel |
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| Manuscrito original de «Aceitunas, sexo y rock and roll» |
Una entrevista de GSL.
Vitoria-Gasteiz, 9-5-2021.
Atentamente:
Rafael Moriel
Rafael Moriel
sábado, 17 de abril de 2021
«Aceitunas, sexo y rock and roll» Diario El Correo (24-3-2021)
Ficha Técnica
Género: novela
Nº páginas: 172
Formato: papel tapa blanda y ebook
Nº páginas: 172
Formato: papel tapa blanda y ebook
Sinopsis
Charly atraviesa una mala racha de trabajo, que viene alargándose durante años. Acostumbrado a trabajar como subcontratado, no cesa en su empeño por lograr un empleo digno, sin llegar a conseguirlo. En su particular visión del mundo, que comparte junto a su pareja Pepi, la imaginación y la fantasía son mucho mejores que la dolorosa realidad. Alrededor de su mascota Lola, Charly y Pepi frecuentan una realidad alternativa y más favorable, donde todo lo que no tiene importancia adquiere la relevancia que ellos quieran otorgarle.
Tras cambiar de empleo, Charly comprueba que su nuevo trabajo no resulta como cabía esperar, viéndose involucrado en una serie de situaciones inesperadas, ante las cuales no le queda otro remedio que aguantar el tipo.
Aceitunas, sexo y rock and roll es una narración dramática con una puerta abierta a la imaginación, que finalmente resuelve el conflicto. Una mezcla entre realidad y fantasía.
Tras cambiar de empleo, Charly comprueba que su nuevo trabajo no resulta como cabía esperar, viéndose involucrado en una serie de situaciones inesperadas, ante las cuales no le queda otro remedio que aguantar el tipo.
Aceitunas, sexo y rock and roll es una narración dramática con una puerta abierta a la imaginación, que finalmente resuelve el conflicto. Una mezcla entre realidad y fantasía.
Una novela dramática, original y divertida, que no te dejará impasible.
Atentamente:
Rafael Moriel
Rafael Moriel
«Aceitunas, sexo y rock and roll» MIRARTE, DNA (24-3-2021)
Ficha Técnica
Género: novela
Nº páginas: 172
Formato: papel tapa blanda y ebook
Nº páginas: 172
Formato: papel tapa blanda y ebook
Sinopsis
Charly atraviesa una mala racha de trabajo, que viene alargándose durante años. Acostumbrado a trabajar como subcontratado, no cesa en su empeño por lograr un empleo digno, sin llegar a conseguirlo. En su particular visión del mundo, que comparte junto a su pareja Pepi, la imaginación y la fantasía son mucho mejores que la dolorosa realidad. Alrededor de su mascota Lola, Charly y Pepi frecuentan una realidad alternativa y más favorable, donde todo lo que no tiene importancia adquiere la relevancia que ellos quieran otorgarle.
Tras cambiar de empleo, Charly comprueba que su nuevo trabajo no resulta como cabía esperar, viéndose involucrado en una serie de situaciones inesperadas, ante las cuales no le queda otro remedio que aguantar el tipo.
Aceitunas, sexo y rock and roll es una narración dramática con una puerta abierta a la imaginación, que finalmente resuelve el conflicto. Una mezcla entre realidad y fantasía.
Tras cambiar de empleo, Charly comprueba que su nuevo trabajo no resulta como cabía esperar, viéndose involucrado en una serie de situaciones inesperadas, ante las cuales no le queda otro remedio que aguantar el tipo.
Aceitunas, sexo y rock and roll es una narración dramática con una puerta abierta a la imaginación, que finalmente resuelve el conflicto. Una mezcla entre realidad y fantasía.
Una novela dramática, original y divertida, que no te dejará impasible.
Atentamente:
Rafael Moriel
Rafael Moriel
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